Querido lector:
Tengo una pequeña historia perversa que contar...
sacada de las páginas de la historia.
Adornada, es cierto...
pero le garantizo que estimulará sus sentidos.
Es la historia de la Srta. Renard...
una joven aristócrata deslumbrante...
cuyos gustos sexuales...
iban desde lo agradable a lo brutal.
¿Quién no sueña con satisfacer cada arrebato de lujuria...
en alimentar cada deseo depravado?
Debido a su origen noble...
la Srta. Renard tenía plena inmunidad para hacer eso precisamente...
infligiendo dolor y placer con igual entusiasmo.
Hasta que un día...
se encontró a merced de un hombre...
tan perverso como ella.
Un hombre cuya destreza en el arte del dolor...
excedía la suya.
¡Por favor!
Qué fácilmente, querido lector...
uno pasa de ser ave de presa...
a ser presa.
Y con qué rapidez algunos son despojados del placer...
para entregárselo a otros.
Sus sábanas, por favor.
¡Muévete!
"Manicomio de Charenton Años después"
Buenos días.
- Vamos afuera. - ¡Vamos!
¡Sus sábanas, por favor!
Soy yo.
Cuidado, la tinta aún está húmeda.
Apúrate.
¿Eres tú, Maddy?
Sí, mamá. Aquí tienes las sábanas sucias.
Sacaré las blanqueadas a secar.
¿No me vas a ayudar?
¡Bouchon!
No olvides tus buenos modales.
Aquí está. Es el último capítulo.
El Sr. Masse quiere otro manuscrito lo antes posible.
Tiene tres imprentas y no para de imprimir.
- Se lo diré. - Volveré con su parte de las ganancias.
Le estaré esperando.
Quizá algún día me diga su nombre.
De acuerdo, todo despejado.
"Justine - Anónimo"
Marqués de Sade, "Justine", nueva edición.
Acaba de salir de la imprenta. "Justine".
Marqués de Sade, "Justine".
"Nuestra historia trata sobre una ninfa llamada Justine.
Una muchacha más bella que ninguna otra que se hiciera monja...
con un cuerpo tan firme y tierno, ¡qué desperdicio dedicarlo a Dios!
Una mañana, el obispo...
colocó su mano sobre su muslo".
"Santo padre", gritó ella...
'he venido a confesar mis pecados, no a cometerlos de nuevo'.
Haciendo caso omiso, el viejo cura la puso boca abajo sobre su rodilla...
levantó su falda por encima de su cintura...
dejando al descubierto la carne rosada...
de su trasero.
Ahí, entre las orbes de sus nalgas...
se encontraba un pimpollo ruborizado suplicando por ser...
desflorado.
Antes de que Justine pudiera liberarse de sus garras...
este hombre tan impío tomó una hostia...
el cuerpo de nuestro Señor...
Jesucristo...
y la colocó sobre el orificio tembloroso de la muchacha--"
Majestad, ¿es necesario?
"Mientras sacaba su miembro viril de debajo de su hábito...
el obispo masculló una oración en latín...
y luego con un tremendo empujón...
lo introdujo hasta las mismas entrañas de la muchacha".
El tema lascivo de la novela y su estilo decadente...
demuestran que es obra del Marqués de Sade.
Escribe su prosa desde el interior de un manicomio.
¡Bastó!
¡Confisquen todos los ejemplares!
¡Los quemaremos todos en los jardines del palacio públicamente!
En cuanto al autor, fusílenlo.
Una advertencia, Señor.
Todos recordamos lo que le ocurrió a Robespierre, Danton y Marat.
Ordene matar al Marqués y pasará a la historia como un déspota.
- Pero yo soy la historia. - Por supuesto, Majestad.
Aun así...
cure al Marqués de Sade...
tenga éxito donde innumerables...
médicos y curas han fracasado.
Nadie podrá echarle en cara a Napoleón...
hacer que un hombre entre en razón.
¿Puedo sugerirle...
una evaluación del manicomio de Charenton...
y de su notable paciente ahí internado?
Tengo al candidato perfecto para este trabajo...
el Dr. Royer-Collard...
un alienista distinguido, hombre de moral sólida...
de carácterimpecable...
y con una determinación de hierro.
Mis colegas me han llamado anticuado...
incluso brutal.
Pero aquí, en el Hotel Dieu, somos partidarios de un tratamiento agresivo.
- Desde luego. - No busco la fama o adquirir renombre.
Sirvo un propósito más noble.
Tomar los pequeños errores de Dios y a aquellos que ha abandonado...
y condicionarlos con la misma fuerza y el mismo rigor...
que uno emplearía para adiestrar a un perro salvaje...
o un semental sin domar.
Esto quizá sea desagradable...
pero es tener clemencia, a pesar de todo.
Unos meses más así y se pondrá bien.
El Emperador espera...
que emplee su pericia, sus conocimientos...
en el manicomio de Charenton.
¿Charenton?
Su joven administrador es bien querido, ¿no?
Es joven, un idealista. Tendrá que ser diplomático.
¿Sabe cómo defino el idealismo, Sr. Delbené?
El último lujo de la juventud.
No aprietes tan fuerte. No lo fuerces.
Deja que la pluma te guíe.
Muy bien.
No debes copiar las palabras simplemente.
Es importante saber lo que significan.
San Agustín nos dice...
que ángeles y demonios caminan junto a nosotros en la tierra...
y a veces, viven juntos en el alma de un solo hombre.
Entonces, ¿cómo podemos saber...
quién es verdaderamente bueno y quién es malvado?
No podemos.
Sólo podemos protegernos contra nuestra propia corrupción.
¿Esta noche leerás sola como te pedí?
"Y entonces...
el profesor levantó la falda de Colombe...
por encima de su cintura.
'Déjame ser tu profesor', dijo él, 'en las costumbres del amor'.
Con eso, le bajó los pantalones debajo de su falda...
por debajo de las rodillas...
y ahí, abrigado entre sus piernas...
rosado como un tulipán, escurridizo como una anguila--"
No deberías leer estas historias sucias.
Nadie te obliga a escuchar.
"Miró fijamente su triángulo de Venus...
su rubia vulva, el guiño del ojo de Dios".
Has estado en su celda, ¿verdad?
Un par de veces.
Oí que tiene una piedra de afilar y la usa para afilarse los dientes.
Es un escritor, no un loco.
- Entonces, ¿por qué está aquí? - Asesinato.
¡Eso no es verdad!
Escribe libros tan perversos...
y tan diabólicos, que un tipo mató a su esposa después de leerlos.
Y dos jóvenes madres embarazadas perdieron a sus bebés.
Yo digo que eso es asesinato.
Si lo van a difamar, no se merecen oír sus historias.
Creo que a ella él le gusta. Eso es lo que creo yo.
No es el Marqués quien le gusta, ¿verdad, Madeleine?
No tienen derecho a enviar a alguien...
aquí a vigilarlo.
Yo trabajo para Ud. No recibiré órdenes de un extraño.
No te preocupes, Valcour.
Su misión es administrativa, nada más que eso.
No te comas la pintura, Pascal.
Bravo, Dauphin.
Es mucho mejor pintar incendios que provocarlos, ¿verdad?
Sí.
Maravilloso.
¡Sábanas limpias!
-Me muero por una visita como es debido. -No empiece.
Adelante, tienes la llave. Métela por mi agujerito.
¿Marqués?
¿Dónde se metió?
¿Marqués?
¿Y bien? ¿Te asusté?
¿Si me asustó? Eso sí que tiene gracia.
Soy el doble de rápida que Ud.
Querrá que le hable de ese estúpido libro suyo.
¿Qué le ocurre a mi libro?
Se vendió sin parar.
Y luego empezaron a quemarlo.
Ese es el riesgo que se corre escribiendo prosa tan incendiaria.
Si sólo con estas monedas pudiera comprar tus otros dones.
- Quiero otra cosa de Ud. - Ya me robaste el corazón.
Además de otro órgano prominente al sur del ecuador.
Su editor dice que no debo irme sin otro manuscrito.
Tengo la historia perfecta.
Inspirada precisamente en este mismo entorno.
El desdichado cuento de la joven lavandera virgen.
La favorita de las celdas inferiores, donde encierran a los dementes asesinos.
- ¿Es muy violenta? - Desde luego.
- ¿Horriblemente erótica? - Endiabladamente erótica.
Pero tiene un precio.
Un beso por cada página.
¿Debo ofrecérselos directamente o puedo soplarlos?
El precio, mi coqueta, es tan firme... como estoy yo.
¡Cómo es!
Habla igual que escribe.
Hola.
Así que, ¿hoy qué eres, Cleante?
¿Un camachuelo o un ruiseñor?
Sólo hay una clase de pájaro en un manicomio.
No me lo digas.
El lunático.
Lo siento, ya lo había oído.
Qué historia más larga.
El clímax tiene un alto precio.
Tienes que sentarte sobre mis rodillas.
Pide demasiado a sus lectores.
El emocionante final del cuento conlleva un recargo especial.
- ¿Cuál? - Tu himen.
Después, debes cosértelo para tenerlo igual que el día que naciste...
y regresar a mí de nuevo para poder desflorarte por segunda vez.
¡Algunas cosas sólo deben ser escritas! Otras ocurren en la vida real.
Idiota es aquel que no sabe distinguirlas.
Srta. Le Clerc.
Llega justo a tiempo.
Este viejo verde perdió el control de sí mismo.
Pensó que era un personaje de uno de sus cuentos sucios.
Madeleine.
¿Sí, Abate?
La próxima vez que tengas ganas de visitar al Marqués...
espero que, en cambio, vayas a confesarte.
¿Le gustaría un vasito de vino, Abate?
Bueno, aún no es ni mediodía.
La conversación, como ciertas partes de la anatomía...
siempre fluye con más facilidad cuando está lubricada.
Este es un vino excelente de un pueblo desconocido de Burdeos.
En lugar de pisar las uvas...
las colocan sobre el vientre de una novia...
y recogen los jugos cuando el joven esposo lleva su navío a buen puerto.
Un vino con cuerpo.
Con sólo un toque de libertinaje.
Salud.
Es de nuestra propia bodega. Reconozco el sabor.
Debí decirle que era la sangre de Cristo.
Se lo hubiese creído, ¿verdad?
Le tratamos bien aquí, ¿no es así, Marqués?
Tiene su propio colchón de plumas, en lugar de uno de paja.
Su escritorio antiguo, de Lacoste. Suficientes plumas--
Sí, cielos, es cierto. Me han consentido.
Y a cambio, sólo le pedimos que cumpla las reglas.
Sabe que no debe tener visitas aquí.
Me está visitando Ud. ahora, ¿no?
Sí, pero yo no soy una jovencita bella...
presta a ser corrompida.
No esté tan seguro.
Tome su pluma en su mano, Marqués.
Purgue estos pensamientos perversos sobre el papel.
Quizá le controlen menos en la vida real.
Escribiré una página tras otra, mi querubín.
Lo prometo.
Hemos llegado, doctor. Cuidado al bajar, señor.
Buenos días, señor. Le estábamos esperando.
Bien. Muy bien.
Dr. Royer-Collard. Bienvenido a Charenton.
Esto quizá le resulte un tanto incómodo, amigo mío...
pero no tiene por qué ser así.
He venido simplemente para supervisar su trabajo aquí. ¿Entendido?
- Claro. - Sólo es una formalidad. De veras.
Bueno, Ud. es un hombre de ciencias y yo un hombre de Dios.
Charenton sacará mucho provecho de nosotros dos.
Necesitaré un despacho para guardar mis cosas.
- Sígame. - Si no le importa que se lo pregunte.
¿Por qué ha tomado el Emperador un interés tan repentino en mi--?
En nuestros asuntos.
Al parecer, un paciente suyo en particular...
ha suscitado su interés.
Tengo entendido que practica los mismísimos crímenes...
que defiende en su prosa.
Aquí no, desde luego.
Tuvo algunas indiscreciones en su juventud.
¿Indiscreciones? Abate, por favor, leí su historial.
A los 16 años violó a una criada con un crucifijo.
Después de seis meses en un calabozo, mutiló a una prostituta...
cortando su piel con una cuchilla...
y cauterizando las heridas con cera caliente.
Espero que lo juzgue por sus progresos aquí, no su pasado.
¡No puedo seguir así! ¿Por qué me ocurre esto?
Una vez más, caballeros.
Sólo soy un remendón solitario.
Lo he sido toda mi vida.
Y con este zapato te pido que seas la esposa de este remendón.
Es una obra de teatro espantosa, es cierto.
Una pústula podrida en la historia de la literatura.
No me limpiaría ni el culo con el pergamino en la que está escrita.
Pero no la empeoren aún más.
Di tus líneas con convicción, mi feliz zapatero...
como un verdadero actor.
Pero no soy un actor. Soy un dispéptico.
Sólo sedúcela, estúpido.
Ha convertido nuestro pequeño teatro en un gran éxito.
Rara vez hay una silla vacía. Y no digamos su valor terapéutico.
Disfrazarse con cretinos es un síntoma de locura, no una cura.
Homoperversio, una especie que prospera en cautiverio.
Marqués, éste es el Dr. Royer-Collard. Vino aquí--
En calidad de asesor.
Bienvenido a nuestro humilde manicomio.
Confío en que se sentirá como en casa aquí.
Dígame, ¿por qué está bajo su cuidado y no en una cárcel?
- La influencia de su esposa. - ¿Su esposa?
Bueno, es mejor tener un marido loco que uno criminal.
¿Y nunca ha intentado escapar?
¿Un hombre de su reputación?
No duraría ni un día antes de ser capturado.
Además, cualquier cosa saludable que desee la tiene en Charenton.
Una biblioteca con los mejores libros del mundo...
clases de música, pintura con acuarela.
¿Qué efecto han tenido todas estas comodidades en su mente?
Ya no da gritos ni escupe.
Ya no se jacta de los guardias ni abusa de los demás pacientes.
¿Y lo que escribe?
- Ah, sí, eso. - ¿Y bien?
Es fundamental para su recuperación. Purga las toxinas en su mente.
¿Está a favor de su publicación?
-¿Para venderlo? ¿Al público en general? -Sí.
No, por supuesto que no. No se puede publicar.
Francia entera está horrorizada por este libro pero Ud. no ha oído hablar de él.
Dios santo.
Acalle al Marqués o Charenton será cerrado por orden del Emperador.
¿Cerrado? Sólo es uno de los 200 pacientes.
Podría usar mi silla tranquilizante con él.
O quizá podría chuparle la sangre con sanguijuelas.
O quizá azotarlo como castigo.
¿Para que aprenda a temer el castigo...
en lugar de aceptar la virtud por las recompensas que conlleva?
Doctor...
déjeme discutir este asunto con el Marqués.
- Charenton es el trabajo de mi vida. - No soy despiadado.
Pero este libro es un grave insulto...
a gente decente en todas partes.
¿Puede garantizarme personalmente que esto no ocurrirá de nuevo?
Tiene mi palabra.
- ¿Qué ocurre, Abate? - El Marqués.
Nos ha avergonzado ante Napoleón mismo.
¿Por qué? ¿Qué hizo?
Le envió secretamente manuscritos a su editor.
¿De veras?
Soy muy descuidado a la hora de confiar en la gente.
Esto es una total y absoluta...
decepción.
Sí, lo es. El papel es barato, la letra muy pequeña.
¿Qué hizo? ¿Sobornar a uno de los guardias?
Me rogó que escribiera, con fines curativos, para alejar mi locura.
¡Pero no tiene derecho a publicarlo...
a mis espaldas sin mi autorización!
¿Lo leyó de verdad o fue directamente a las hojas con las esquinas dobladas?
- Lo suficiente para discernir su tono. - ¿Y?
Ni siquiera es una novela como Dios manda.
No es más que una enciclopedia de perversiones.
Francamente, ni siquiera exhibe oficio alguno.
Los personajes son acartonados, el diálogo de idiotas.
Y no digamos la repetición interminable de palabras...
como "pezón" y "báculo".
En eso fallé, lo reconozco.
Y qué poca imaginación. Sólo lo peor de la naturaleza humana.
Escribo sobre las grandes verdades eternas que unen a toda la humanidad...
en todo el mundo.
Comemos, cagamos,jodemos, matamos y morimos.
Pero también nos enamoramos.
Construimos ciudades, componemos sinfonías y perduramos.
¿Por qué no habla de eso en sus libros?
Es ficción, no un tratado moral.
¿No es ése el deber del arte? ¿Elevarnos por encima de la bestia?
Pensé que ése era su deber, Abate, no el mío.
Otra jugarreta como ésta y le tendré que revocar todas sus libertades.
Es por ese doctor, ¿verdad?
Le ha venido a usurpar su posición.
Hay más en juego que lo que escribe.
- Nos han amenazado con el cierre. - ¡No pueden decirlo en serio!
Nuestro futuro depende de lo que escriba su pluma.
Es más poderosa que una espada, desde luego.
Póngase en mi situación. Debo pensar en los demás pacientes.
Si cierran Charenton...
no tienen adónde ir, ni cómo vestirse o alimentarse.
¡Que se jodan!
Son imbéciles. Que mueran en las calles, como quiso la naturaleza.
Ud. será uno de ellos.
Si alguna vez me he portado bien con Ud., Marqués...
si alguna vez le dejé salir a pasear en un día de primavera...
o deslicé una almohada de más por debajo de su puerta...
si alguna vez he bebido vino con Ud., me reí con sus obscenidades...
o le entretuve con una discusión...
entonces ahora me hará este favor...
por su bien y por el bien de todo Charenton.
Ud. también tiene vena de poeta.
- Quizá debería escribir. - ¿Me da su palabra?
Sinceramente...
me ofende profundamente.
¿Qué sentido tiene la rehabilitación...
si cuando por fin ceda y por fin jure observar una conducta virtuosa...
Ud. no deja de sospechar de mí?
¿No confía en su propia medicina?
Vaya, vaya.
En Charenton, hasta las paredes tienen ojos.
¿Verdad?
¿Y bien?
Bueno, le hablé con razón y con compasión.
- Las armas que mejor funcionan aquí. - ¿Y bien?
Ha jurado obedecer.
Es más que un paciente. El Marqués es mi amigo.
Se relaciona con gente muy extraña.
- Si tiene la situación controlada... - La tengo.
entonces hay alguien a quien debo hacer una visita.
- Ah, doctor. - He venido por mi novia.
Oh, sí.
No le esperábamos tan pronto.
Simone aún no ha cumplido la edad.
He aceptado una nueva posición en Charenton.
Necesito la ayuda que sólo una esposa me puede ofrecer.
Sí.
¿Simone?
¿Te acuerdas del Dr. Royer-Collard?
No olvidaría al hombre al que fui prometida.
Ha venido por ti.
¿Hoy? ¿Ahora mismo?
Le pido disculpas, señorita.
No tuve tiempo de escribir.
Debes estar agradecida, hija.
Según mi experiencia, las chicas pobres y huérfanas nunca se casan.
Acaban solteronas, o peor aún, monjas.
Gracias a Dios que el destino te ha librado de correr esa suerte.
Adiós, Simone.
Que Dios te bendiga.
¡En marcha!
El Emperador quiere que vivan cómodamente...
durante su estancia en Charenton.
Consideren el palacio un regalo...
siempre que esté dispuesto a costear las reparaciones necesarias.
El Sr. Prouix es el joven arquitecto más prometedor de la corte.
Está a su disposición.
Ha estado deshabitado desde el Reinado del Terror.
Tiene posibilidades, ¿verdad?
¿Voy a vivir aquí?
Perteneció al Duque de Blangis, un monárquico declarado.
Las Jacobinos fueron implacables.
Su esposa intentó escapar.
La capturaron aquí, en las escaleras.
La atravesaron con las bayonetas.
Dios no quiso que nos ocurriera lo mismo, ¿eh, doctor?
No derramo lágrimas por el pasado. Miro al futuro.
¿Sr. Prouix?
Deberíamos abrir una cantera para extraer mármol, ¿no cree?
Empleará todo lo que le pida mi esposa.
Si ella quiere cristal veneciano, lo tendrá.
Azulejos italianos, terciopelo holandés, no repare en gastos.
Pero en su dormitorio...
asegúrese de que la puerta se cierre desde afuera...
y que haya rejillas de hierro en sus ventanas.
¿Barrotes, señor?
En el convento, Simone no conoció las tentaciones de este mundo.
No permitiré que caiga víctima de ellas ahora.
Es un pájaro muy hermoso.
No dejaré que salga de su jaula.
Quizá las monjas...
no te enseñaron...
las costumbres del matrimonio.
La obligación todas las noches...
de una esposa hacia su marido.
-¡No! - Es un escándalo, de veras.
Un médico fingiendo ser un cristiano puritano.
Y eso no es todo. Es muy viejo para casarse y ella muy joven.
- Apenas ha terminado sus estudios. - Se la llevó sin decir nada.
- Y eso no es todo. - Cuéntame más.
Esa monada apenas tiene 16 años.
Yo digo que es aún más joven. Sólo es una niña.
Y no es todo lo que nos contaron las monjas.
Cuéntame más.
- Y eso no es todo. - ¿Qué más oíste?
Vino de un convento. ¡Iba a ser monja!
Cuéntame más.
Llegó con una estatua de la Virgen María.
Llegó con una estatua...
de la Virgen María y un crucifijo alrededor del cuello, de un convento.
Cuéntame más.
Tiene edad para ser su abuelo.
Hipócrita.
Esto tiene todos los ingredientes de una farsa.
"Los crímenes del amor Una farsa"
Abate du Coulmier, pequeño pillo.
Sus comedias son un verdadero éxito. Cuánto me costó conseguir un boleto.
Y qué expertos actores. Ese hombre encantador la semana pasada.
No tenía ni idea de que era un imbécil.
- Todos tenemos un talento escondido. - Sí, estoy segura.
¿No es el nuevo doctor? Qué emocionante para Ud.
- Un famoso experto aquí en Charenton. - Sí, desde luego.
Una cosa sí diré. Tiene una hija muy hermosa.
"El feliz zapatero"
¡Ya bastó de esta bazofia!
Somos mejores que esto. Recuerden, caballeros.
Dentro de cada una...
de sus mentes delicadas, de sus distintivos cuerpos...
¡el arte está esperando a nacer!
Así que ofrezcamos al doctor una actuación esta noche...
que espero recuerde para siempre.
La Sra. Bougival...
y la Srta. Clairwil, y delante de ellas, la esposa del Marqués.
Sin duda.
Disculpe, es hora de comenzar.
¡Tú! El viento norteño.
Ha habido un cambio en el programa de esta noche.
No vamos a representar El feliz zapatero.
En su lugar, queremos estrenar una nueva obra...
en honor al recién designado Dr. Royer-Collard...
y su bella esposa.
Una comedia titulada--
"Los crímenes del amor".
Escrita por uno de los mismísimos pacientes de Charenton...
¡el Marqués de Sade!
¡Espera! La estatua, la estatua. Aquí tienes.
Sor Saint-Fonde, ¿adónde vamos...
cruzando estos ríos, cañones y campos nevados?
Apúrate, Eugenie, pues no debes demorarte.
Ahora te llevo junto al hombre con el que vas a casarte.
Cuando lleguemos y hayas descansado...
los placeres de la carne te enseñará tu amado.
Por fin llegó aquí...
mi novia que con tanto esfuerzo adquirí.
Apúrate, hija mía, y corre adentro.
Ahí verás qué tesoros te esperan.
Mazapán y merengue para saciarte.
Semejante galantería en un hombre es algo tristemente inusitado.
Qué suerte tengo de recibir su amor tan desinteresado.
Gracias, querida hermana, por ayudarme de esta manera.
Aprisa. Quédate aquí y cállate.
¿Así está bien?
No se imagina los horrores que le esperan...
- cuando le enseñe les crimes... - ¿Listo?
del'amour.
Abre el otro lado del telón. Uno, dos, tres.
Aprisa, mi lactante, desnúdate pues estoy dispuesto...
mi cetro te espera, ¡qué tieso se ha puesto!
¡Basta, te suplico! Ten piedad, te ordeno.
No eres mi amante, sino un libertino sin freno.
¡Haz lo que te digo!
- Pon los pies en el aire. - Márchate ahora mismo.
- Pero acaba de empezar. - Haz lo que te digo.
Ve con Gaillon.
Es cierto, soy un cerdo.
Y tú tienes trufas ahí abajo.
¡Ay, cielos!
Cielos, ¿qué es esto? Qué perversa sensación.
Un sentimiento entre la vergüenza y la pura satisfacción.
¡Ay, cielos! ¡Sigue así!
Usa tu lengua como una varita, como hacía sor Saint-Fonde la monjita.
¿Ya se van? Claro, no es nada nuevo para Ud.
Sospeché que la hermana era sáfica.
Te contaría más pero sería demasiado gráfica.
Basta con decir que a zagalas le gusta conquistar.
Incluso en las vísperas las persigue sin parar.
Mi querida Eugenie, mi bocado exquisito...
ponte de espaldas y por detrás te meteré el pito.
¿Acaso se vio hombre más descarado? Quiere poseerme por uno y otro lado.
Saquearé cada poro de tu cuerpo...
hasta que estés débil y grites: "¡No más!"
¡Más!
¡Dame eso! ¡Más!
Acérquense todos sin hacer ruido para la siguiente escena.
¡Por detrás!
¡Sí! ¡Sí! ¡Eso!
¿Y mis labios también vas a profanar...
cuando todos los demás tabúes hayas terminado de violar?
Llenaré todos tus orificios resbaladizos.
Y si eres atenta y servicial entonces, ¡te lo tragarás!
¡Ten modales!
- Mi cuerpo está deshecho e inflamado. - ¡Sí!
En un nuevo credo voy a creer...
que ensalce la lujuria, la codicia y el poder.
Llévalo a la enfermería.
¿Te lastimó?
Tengo los ojos llorosos por su aliento, eso es todo.
Todo está bien.
¿Quiere acabar con todos nosotros?
No sea absurdo.
¡Vergonzoso!
Sólo es una obra de teatro.
¡Es una obra de teatro obscena!
Me pregunto quién tiene la culpa:
el autor o su musa.
- Era ficción, por supuesto. - Por supuesto.
- No está inspirada en la vida real. - No, desde luego que no.
Debería avergonzarse. ¡Explotar a estos pobres cretinos con fines lucrativos!
Esa no es nuestra intención.
Era un circo de anormales para turistas y curiosos.
Charenton es un sanatorio, no un circo.
El teatro queda cerrado.
¿Cerrado?
Y en cuanto a su amigo, el dramaturgo emérito del manicomio--
Haré todo lo que esté en mi poder.
Haga más, o tendré que informar al Ministerio...
que los pacientes, en efecto, son los que gobiernan el manicomio.
Bueno, espero que esté satisfecho.
Ha cerrado nuestro teatro.
No puede hacerme eso.
¿Cómo puede ser tan egoísta?
Sólo le mostramos un espejo. Al parecer, no le gustó lo que vio.
- ¿Qué diablos hace con mis plumas? - No mantuvo su palabra.
Mantuve mi promesa, no publiqué nada.
Marqués, quizá, con el tiempo, pueda ganárselas de vuelta.
No puede-- Tengo todos los demonios del infierno en mi cabeza.
Mi única salvación es desahogarme escribiéndolos con mi pluma.
Pues pruebe a leer, en cambio.
El escritor que escribe más de lo que lee...
es señal inequívoca de un aficionado.
Tenga.
Empiece con la Biblia.
Está llena de alegría y está escrita con más oficio.
Este monstruoso Dios suyo...
colgó a su propio hijo como una ijada de ternera.
Tiemblo al pensar lo que me haría a mí.
¿Por qué me hace esto?
Basta.
Moriré de soledad.
No tengo más compañía que los personajes que creo.
Rameras y pederastas. Le irá mucho mejor sin ellos.
- Tengo una propuesta. - Como siempre.
Madeleine. Está loca por mí.
Hará todo lo que le pida. Podría hacerle una visita de noche.
No sé a quién insulta más, a ella o a mí.
- Abrirá las puertas del cielo. - ¡Ya bastó!
Está tenso, le vendría bien joder lenta y pausadamente.
Buenas noches, Marqués.
¡Entonces sodomíceme a mí!
¡Maldito sea, Abate!
¿No comprende mi problema, su gravedad?
Escribir es involuntario para mí, como los latidos de mi corazón.
¡Como mi erección constante!
Hice justo lo que me pediste.
Le hice una visita al artesano.
Se rió y me llamó una ramera.
Pero a pesar de todo, aceptó mi dinero.
No sé qué te da más placer: los objetos mismos...
o la humillación que tengo que sufrir para conseguírtelos.
Y por último, pero no por eso menos importante...
te traje unos caramelos de anís...
y unas pastillas de chocolate.
¿De veras?
Están llenas de crema...
¿sí?
Sabes que no las tocaré si no están llenas...
repletas...
desbordantes de crema.
¿Qué más me has traído que pueda mordisquear?
No, Donatien.
Dímelo.
- ¿Qué otras delicias? - Debería darte vergüenza.
¡Santo carajo, mujer! ¿Bombones?
¿Tengo que quedarme aquí atiborrándome de porquerías...
chupando tus pequeños dulces...
cuando lo que de verdad necesito...
son unas cuantas plumas, o un tarro de tinta?
Perdóname, te lo suplico.
¿No lo ves?
He sido violado...
de forma mucho más atroz que cualquiera de mis personajes.
- ¿Cómo lo iba a saber? - ¿Cómo te lo iba a decir?
¿Escribiendo una carta?
¿Con qué, mi necia esposa?
Te lo suplico, Donatien, como tu esposa, tu única aliada.
Deja de dar este espectáculo monstruoso.
¿Has venido aquí a sermonearme?
¿Exhibir tus penas en público sobre un escenario?
Ellos te convencieron para hacer esto.
Busca la benevolencia del doctor no su odio.
¡El doctor! Debería grabar mi nombre en su trasero...
¡y llenar las heridas con sal!
Estás aquí, a salvo...
rodeado por ladrillos y mortero.
Pero mi prisión es mucho más cruel, no tiene paredes.
Vaya adonde vaya, me señalan y susurran.
En la ópera me abuchean cuando me siento en mi palco.
En la iglesia, el cura no quiso confesarme.
Dijo que ya estaba condenada. ¿Por qué debo sufrir por tus pecados?
Eso les ocurre a todos los mártires, ¿no?
Devuélveme mi anonimato, es todo lo que te pido.
Déjame ser invisible de nuevo.
¡Dime! ¿Has hecho algo por liberarme? No.
¿Apelaste ante el tribunal? Nunca. ¿Pediste una audiencia con el Emperador?
¿Cómo? ¡Se niega a verme!
Qué conveniente tenerme encerrado, ¿verdad?
Ya no tienes que estar callada, subirte la falda...
o abrir la boca para que me dé el único placer que me puede dar.
¡No eres mi esposa! ¡Eres uno de mis muchos carceleros!
- ¿Qué en nombre de Dios--? - ¡Llévate a esta vaca, no puedo verla!
¡Quizá encuentres un lugar para ella en el ala oeste entre los histéricos!
¡Enciérrala a ella también para que sepa qué es lo que se siente!
¡Gorgona!
¡Puerca!
Para ser una mujer de origen humilde, su esposa tiene un gusto muy refinado.
Cuando le sugerí granito para el vestíbulo, pidió mármol peruano.
Cuesta una fortuna importar mármol peruano.
Lo que ella desee, Sr. Prouix.
Nada me gustaría más que complacer cada uno de sus deseos...
pero con el presupuesto modesto que me ha concedido...
soy un arquitecto, no un mago.
Debo ver al doctor ahora mismo.
Es un asunto de extrema urgencia.
Lo habitual es escribir y pedir cita.
La desesperación me ha puesto frenética y me hizo pasar por alto el protocolo.
Mi horario no está sujeto a los caprichos de los lunáticos.
Lamento no estar de acuerdo, doctor. Trabaja en un manicomio.
Cada momento que pasa despierto está gobernado por los dementes.
Espero que sea concisa.
Acaba de llegar a Charenton, ¿sí?
Quizá no esté familiarizado con mi marido y su caso peculiar.
Con todo el respeto, señora...
toda Francia está familiarizada con su marido.
¿Quiere concederme un momento a solas, por favor?
Con mucho gusto, señor. Para servirle.
¿Caballeros?
Señora, por favor.
Buenos días, señora.
Asumo que ha venido a pedirme...
que tenga clemencia con su marido.
¿De veras?
Espero de todo corazón, doctor...
que permanezca encerrado para siempre y que cuando por fin...
fallezca en las entrañas frías y húmedas de su institución...
lo dejen como carroña para los roedores y los gusanos.
Me doy por corregido, señora.
Si no puede curarlo...
curarlo de verdad...
le suplico que al menos...
dome a la furiosa bestia que controla su alma.
Eso no es algo fácil, señora.
Sabrá, supongo...
que cuesta mucho dinero tener a su marido internado en Charenton.
Pago su estipendio todos los meses, con más diligencia de lo que debería.
Eso apenas cubre los gastos de su habitación...
apenas queda nada para los tratamientos apropiados.
Opiatos para sofocar su furia.
Arneses para castigarlo cuando se porta mal.
Quizá si pudiera reforzar sus súplicas con los medios para satisfacerlas--
No soy una mujer rica.
Recibe una pensión, ¿no es así?
- ¿De la venta de sus libros? - Es dinero empañado, doctor.
- Qué idea más maravillosa, Marquesa. - ¿Cuál?
Que el dinero mal habido, procedente de su degeneración...
podría ahora lograr su salvación.
Está más allá de la perversión...
que el honor tenga precio.
Imagínese.
Viejos amigos dignándose a besar su mano de nuevo.
Vaya, Marquesa...
qué placer verla de nuevo.
Bienvenida de vuelta de su larga y oscura caída en el abismo de la infamia.
No se burle de mí, doctor.
Ahora es el momento de asegurar su epitafio.
"La benévola Marquesa.
La filántropa más venerada de Charenton".
O "La novia de Satanás".
Esté tranquila.
Su generosidad permitirá una cura mucho más rápida de su marido.
El mármol peruano, no se hable más.
- Estaré eternamente en deuda con Ud. - Y yo con Ud., Marquesa.
Doctor, ¿puedo contarle su broma más cruel?
Claro.
Una vez, hace mucho...
en las locuras de su juventud...
me hizo amarlo.
Madeleine, querida.
¿Me puedes traer a escondidas tinta y una pluma?
No me atrevo. El doctor le observa ahora con más cuidado que nunca.
El Dr. Montalivetera, para ser educados, diminuto.
Cuando estaba flácido, su miembro era poco más que una bobina...
y cuando estaba inflamado medía apenas 10 centímetros.
Para compensar, se esforzaba por impresionar a su esposa...
con una gran cantidad de otras dotes.
Vino bueno, carne de caza...
y una casa tan grande como pequeños eran sus otros atributos.
Tenemos vigas para el techo de camino desde Provenza...
y la semana que viene, llegará un muralista desde París...
para pintar trompel'oeil en el salón de baile.
- ¿Eso no te agrada? - Mucho.
Preferiría tomar el brandy en el salón...
donde podamos sentarnos juntos...
delante de la chimenea.
Prefiero leer, gracias.
¿Prefieres un libro a la compañía de tu marido?
No me extraña.
Yo soy de carne y hueso.
No tengo nada que hacer contra unas líneas de tinta, ¿verdad?
Buenas noches, pues.
Que disfrutes tu soledad.
Sus sábanas, por favor.
Sus sábanas.
Ahora o nunca.
Si no se lo puedes leer a tu propia madre...
quizá no deberías leerlo para empezar.
No te gustaría, mamá.
Vamos, cariño, léemelo.
"El Sr. Bouloir era un hombre...
cuyas aficiones eróticas podrían describirse discretamente...
como póstumas.
Un asiduo de los cementerios, su conquista más sobresaliente...
era una doncella seis décadas más vieja que él...
fallecida hace una docena de años".
Eso es espantoso. Es demasiado espantoso.
Sigue.
"El vigor con el que hacía el amor...
hizo que sus huesos se dislocaran.
Aun así...
le concedió el mejor cumplido que jamás le concedía a una mujer.
¿Sí?
"Qué buena excavación".
Me preguntó cómo me llamaba.
Me llamo Madeleine.
Dulce como una magdalena.
¿Tú no tienes nombre?
Ven a cabalgar conmigo algún día.
Quizá te lo diga.
Su madre quizá esté más ciega que un topo...
pero Ud. ve muy bien, ¿verdad?
Mi madre está ciega por culpa de la lejía en las calderas.
Lavar sábanas para los lunáticos le ha costado la vista.
- Esto podrá costarle mucho más. - Conseguirá mucho más siendo amable--
¿Qué podría causar un tinte como éste?
- Soy lavandera, no detective. - No seas atrevida.
Quizá las calderas estén oxidadas...
o quizá la lejía esté rancia...
o quizá...
sólo quizá, estas sábanas pertenecían a nuestro amigo el Marqués.
Tenemos más de 200 camas. Podían ser de cualquiera.
¿Con un hilo tan fino, decorado con su propia letra?
Está mintiendo, lo veo en su cara.
Lo estamos sacando todo, Abate.
- Ya casi hemos terminado. - Cualquier cosa.
Cualquier cosa que pueda usar como pluma. No dejen nada.
Así que el doctor saca su látigo y Ud. le obedece.
¡Se han llevado mi cama! ¿Quiere que me congele?
Guerin, llévate su alfombra.
Es un tapiz turco, idiota.
Cuesta más de lo que ganarás en toda tu vida.
Valcour, su silla.
De acuerdo, llévensela. Llévenselo todo.
Y esto. Cuidado, es escurridiza. No tiene ni idea de dónde ha estado.
Y no olvidemos a María, la dulce María...
la ramera judía, la pequeña prostituta de Dios.
¡Concepción inmaculada! ¡Una religión entera basada en un oxímoron!
Orvolle, su vino.
De ahora en adelante, no beberá más que agua en cada comida.
¿Agua?
- Y deshuesaremos su carne. - ¿Por qué esta tortura repentina?
Porque sigue escribiendo libremente.
No creé este mundo, ¿sabe? Sólo lo describo.
Sus horrores, quizá. Sus peores pesadillas, ¿y con qué fin?
Sólo para su propia satisfacción morbosa.
No, escribo lo que veo. La procesión interminable a la guillotina.
Estamos todos en fila esperando a ser decapitados por la cuchilla.
Los ríos de sangre fluyen bajo nuestros pies, Abate.
He estado en el infierno,jovencito.
Ud. sólo ha leído sobre él.
Lo siento, Marqués. De veras.
Este voto de castidad suyo, ¿es muy estricto?
¿Y si sólo se lo mete en la boca?
Gusanito santurrón.
¡En condiciones adversas el artista florece!
¡Mosca española! ¡Mosca española!
Tienes curiosidad, ¿verdad?
Si puedo darme placer a mí misma, puedo darte placer a ti.
No sabes lo que te pierdes, cariño.
Busco un libro.
Quizá lo conozca.
Sólo nos queda una copia.
La rescaté yo mismo...
de la hoguera.
Por favor, apúrese. Mi esposo cierra mi puerta al ponerse el sol.
Una jovencita hermosa como Ud...
no debería leer estas porquerías de todas formas.
Me crié en un convento, señor.
Todo lo que sé, lo aprendí en los libros.
"El jardín del verso de una dama"
A las jóvenes doncellas delmundo:
záfense de la tiranía de la virtud y prueben sin avergonzarse...
los placeres carnales.
El poder del hombre se encuentra en su puño cerrado...
pero el poder de una mujer se encuentra en otra parte.
En la cavidad de terciopelo entre sus muslos.
Es tarde, Simone, querida.
Deja tus poemas por esta noche.
El desayuno.
Madeleine...
te lo suplico.
¿Qué te hicieron ahora?
Torturas tan siniestras...
tan medievales que ni yo tengo palabras para describirlas.
Si te queda una pizca de piedad en tu corazón...
dejarás de lado la prudencia...
y abrirás mi puerta.
Que Dios me ayude. No me atrevo.
No seas tonta, tengo una sorpresa para ti.
Ahora, abre la maldita puerta.
Mi nuevo libro.
Empieza en mi puño izquierdo...
y sigue a través de mi espalda.
La frase más larga, como verás...
recorre toda mi entrepierna...
y el libro entero termina en mi zapato derecho.
- " Báculo". - Sí.
" Desnuda y servida en bandeja".
"Cien lenguas pecaminosas".
- ¡Es un genio! - ¡Sí!
Vete, rápido.
- No te culparán por mi mala conducta. - ¿Maddy?
Quien se asocia con el diablo lo paga caro.
Lo siento.
¡Guardia! ¡Detenlo! ¡Guardia!
¡Detenlo!
Miren lo que les he traído, mis queridos.
¡Tiene algo escrito!
Dos capítulos. Uno en cada nalga.
¡Mi prosa sigue viva!
Lleven a este animal...
de regreso a su jaula.
Déjeme adivinar: vino a leer mis pantalones.
No me mantenga en vilo. ¿Qué será? ¿50 latigazos? ¿El potro de tortura?
No ensuciaré mis manos con él.
No tiene por qué. Es la primera regla de la política.
El hombre que ordena la ejecución nunca baja la cuchilla.
Tiene suerte de que yo decida su castigo.
Si lo decidiera el doctor, lo desollaría vivo.
Bueno, el doctor y yo tenemos los mismos gustos.
¿Qué debo hacer con Ud.? Cuanto más le prohibo, más le provoco.
Desnúdese.
Sus pantalones también.
Ud. empezó este pequeño juego...
ahora termínelo.
¿O no tiene valentía para ello?
Eso pensé.
Es un poderoso afrodisiaco...
¿verdad, gordito?
Tener poder sobre otro hombre.
Su peluca.
Ya no divulgará más su doctrina insidiosa.
A partir de ahora...
ni siquiera escribirá su propio ignominioso nombre.
¿Son tan frágiles sus convicciones...
que no se tienen en pie ante las mías?
¿Es su Dios tan endeble, tan débil?
¡Qué pena!
No se haga ilusiones, Marqués.
No es el Anticristo.
Sólo es un insatisfecho que sabe escribir.
La vi con mis propios ojos.
Metió la llave en el cerrojo sin ningún reparo.
¡Desátala! ¡Ahora mismo!
Déjela debidamente atada.
¿Maddy?
Si sólo con sangre estará satisfecho...
¡entonces derrame la mía!
- ¡Abate, no! - Adelante.
¡Ahora!
No será necesario.
Si quiere hacerse el mártir, Abate...
hágalo por Dios, no por una sirvienta.
Ahora vuelva a vestirse.
De haber sabido tus gustos literarios...
jamás te hubiese dicho que leyeras.
No diga eso.
Leer es mi salvación.
Pero, ¿por qué te deleitas con su pornografía?
Es duro matarse a trabajar para unos lunáticos.
Con todo lo que he visto en la vida...
se necesita mucho para atraer mi atención.
Me incluía a mí misma en sus historias.
Interpretaba a los personajes.
- Cada meretriz, cada asesina. - Ay, Maddy.
Si no fuera una mujer tan mala en cuanto a mis gustos literarios...
me temo que no podría ser una mujer tan buena en la vida real.
Este no es lugar para una muchacha como tú.
Te voy a enviar a otra parte.
El gabinete llegará hasta ahí.
No me parece lo suficientemente bueno, ¿entiende?
Me niego a pagar--
Podemos decorar las paredes con seda china...
o si lo prefiere, tapices florentinos.
¿Le gusta leer?
¿Disculpe?
Cuánto admiro a los hombres a quienes les gustan...
los libros.
Señora...
¿cómo es posible?
¿Ha leído este tomo realmente?
Me lo he memorizado.
Llega un momento en la vida de una joven dama...
cuando debe dejar de lado los libros y aprender de la experiencia.
Eso, caballero...
requiere un profesor.
¡Vamos! ¡Nos divertiremos!
¿Qué haces--?
¿Ocurre algo?
No me envíe a otro lugar, se lo suplico.
No debería rechazar su gentileza...
pero mi corazón está sujeto a este lugar.
¿A quién? ¿El Marqués?
Mi madre no está ni la mitad de ciega que Ud.
Oh, Madeleine.
Hay ciertos sentimientos...
que no debemos pronunciar.
¿Por qué no?
Nos incitan--
Nos incitan a actuar...
de forma que no deberíamos.
- ¿Qué hice? - Regresa a tu cuarto, aprisa.
- Ahora me odiará, ¿verdad? - No.
Te amo, Madeleine. Como una criatura de Dios.
Perdóname.
Maddy.
No teme el dominio del Marqués sobre mí. Teme el suyo propio.
Si me concedes un último favor...
quisiera que me des la oportunidad de explicarme.
No se acerque más, Abate. Dios le está observando.
"Mi estimadísimo Dr. Royer-Collard:
Por fin su palacio está terminado.
Encontrará todo en su lugar asignado.
Las colgaduras lustrosas, las campanillas inglesas...
incluso los topes de marfil.
Sólo falta un detalle.
Su esposa".
Dile que no soy una idiota.
Una cárcel es una cárcel, aunque tenga seda china y arañas.
"Cuando lea esto...
estaremos muy lejos de aquí...
camino de Inglaterra, o destinos aún más lejos".
Dile que si encuentra nuestro paradero...
tú te cortarás las venas y yo me clavaré un alfiler de sombrero en el corazón.
¿Harías eso...
antes que renunciar a nuestro amor?
No, pero dile que lo haría.
Ahora fírmala, aprisa.
Y podrás violarme de nuevo...
sobre las sábanas por las que tanto dinero pagó.
Y después, te lo suplico...
lo haremos sobre la alfombra de piel de oso en su despacho.
Y finalmente, para coronarlo todo...
dejaremos charcos de amor...
sobre el mármol peruano.
¡Simone!
"...la señal de un báculo..."
¡Alto!
¡Alto, se lo suplico!
Escribiré historias refinadas. Odas a la virtud.
Versos para niños. ¡Lo prometo!
Te excita lastimarme, ¿verdad?
La tienes dura como un hueso, estirando tus pantalones.
¿No lo ves, cabrón farisaico?
Cuanto más tiempo duren tus vejaciones...
más profundamente arraigados estarán mis principios en mi corazón.
¿Nunca has visto...
a un hombre...
desnudo antes?
El Abate me enviará a otro lugar.
Sí. Claro que sí.
Cuénteme una última historia.
¿Y cómo piensas que voy a hacerlo? ¿Escribiendo con polvo sobre el aire?
Cuéntemela susurrando ahora.
Muchacha, eso es muy peligroso.
Quizá no vuelva a verle más.
Lo escribiré, así tendré un recuerdo suyo.
Este no es ni el momento ni el lugar adecuado.
Hemos perdido.
Nunca creí que le vería derrotado.
Hay miles de historias que me encantaría contar.
Entonces dígame una.
Quizá sí pueda.
Esta noche, ve a la despensa con tinta y una pluma.
Y oirás una historia...
que hará llorar a los ángeles...
y a todos los santos dar boqueadas.
Está aquí.
¿Dauphin?
Cleante, ¿estás listo? ¡¿Estás listo?!
Marqués, ¿es Ud.?
¡Santo carajo! ¿Quién voy a ser? ¿Avisaste a los demás?
Ya no soy un hombre.
Al despertarme descubrí que me había convertido en un gorrión.
¿De veras? Pues yo al despertar me había convertido en un gato.
Si no haces lo que te digo, clavaré mis colmillos en tus muslos...
y te chuparé el tuétano de los huesos, ¿entendido, pajarito?
Para servirle, Conde.
A mi querido lector:
Prepárate para el cuento más impuro...
jamás concebido por la mente de un hombre.
Ponte a brincar.
¿Dauphin? "A mi querido lector:
Prepárate para...
el cuento más impuro jamás contado".
"A mi querido lector: Prepárate...
para un cuento impuro".
¿Bouchon?
"A mi querido lector: Prepárate.
Tengo un cuento impuro que contarte".
"Prepárate".
¿Qué dijiste?
"Prepárate.
Tengo un cuento, un cuento impuro".
Nuestra historia trata sobre la prostituta Fanchon...
a quien la naturaleza había provisto de una grieta apretada y aterciopelada...
entre sus muslos.
El trasero de más perfecta hendidura jamás moldeado...
por la mano de Dios.
"Fanchon era una prostituta...
con una grieta apretada y aterciopelada...
entre sus muslos y--"
¡El culo de más perfecta hendidura!
Mi gloriosa prosa filtrada a través de las mentes de unos dementes.
¿Quién sabe? Quizá la mejoren.
"Trata sobre una ramera llamada Fanchon".
"Trata sobre una ramera llamada Fanchon que tenía una grieta aterciopelada".
Un día, el primer cliente de Fanchon fue un cirujano.
Deslizó sus dedos por su piel desnuda...
separando los pliegues de carne.
"Palpando su piel desnuda.
Su piel desnuda.
- Desnuda--" - Sí, ya lo escribí.
"¿Qué orificio desea?", preguntó Fanchon. "¿Mi boca?
¿Mi culo? ¿O mi suculenta ostra?"
"¿Qué orificio desea?"
"¿Mi culo o mi suculenta ostra?"
"¡Ninguno!", gritó el cirujano, empuñando su bisturí.
¿Sí?
"¿Qué agujero? ¿Mi boca?
¿Mi culo? ¿O mi suculenta--?
¿Mi suculenta ostra?"
"Te cortaré nuevos orificios...
donde antes no había".
- "¡Ninguno!" - "...gritó el cirujano..."
"Te cortaré...
nuevos orificios donde antes no había".
"Y con eso, Fanchon soltó un grito tan extravagantemente agudo...
que el cirujano se vio obligado a cortarle la lengua".
"Fanchon soltó un grito tan extravagantemente agudo..."
"Y con eso, esa perra extravagante gritó tan alto..."
"Gritó tantoy tan alto..."
"Ella gritó así que él pensó que debía...
- que tenía que..." - Para sellar su herida...
- agarró un atizador del fuego. - " Un atizador".
" Para arrancarle la lengua".
- "¡Agarró un atizador del fuego!" - "Del fuego. ¡Del fuego!"
"Agarró un atizador del fuego.
Del fuego".
"Agarró un atizador del fuego".
¿Dauphin? ¿Qué sigue?
Bouchon, las palabras. Dime las palabras.
¿Qué sigue?
¡Fuego!
- ¡Dime cómo sigue! - ¡Dime las palabras!
¡Fuego!
¡Abran todas las puertas! ¡Dejen salir a todos los pacientes!
¡Traigan agua! ¡Apúrense! ¡Vamos!
¡Traigan agua!
¡Dios! ¿Qué has hecho?
¿Y el agua?
¡Saquen los colchones! ¡Písenlos!
No olvides tener modales, Bouchon.
¡Es culpa de ella que el diablo ande suelto entre nosotros!
¡Es culpa de ella!
Debemos salvar Charenton.
Sigan pasando el cubo.
¡Debemos detener el fuego antes de que llegue a esas vigas!
¡Guardias!
Brigitte, ¿estás bien?
Encuéntrela, rápido.
¿Dónde estás, Maddy?
"Ella gritó así que él pensó que tenía que arrancarle la lengua".
¡Bouchon, espera!
Lo siento, Abate. ¡No pude evitarlo!
Dios mío.
Vamos, vamos. No seas tímido.
Tenemos una buena sorpresa para ti.
Buen muchacho.
Lo siento. ¡Espera!
¡Prometo no hacerlo otra vez!
¡Lo prometo!
Por supuesto, Bouchon no tiene la culpa.
Sólo es uno de los experimentos de la naturaleza que se ha descarriado.
No tiene disciplina, conciencia o moralidad.
De hecho, es nuestro deber...
proveerle de semejantes cosas.
¿No es así?
Como Ud. diga, doctor.
Estaba tan impresionado por la historia del Marqués...
que eligió recrearla, ¿verdad?
Con cierta sirvienta.
Quizá sería tan amable...
de recordarme su nombre.
Se lo suplico, doctor, no me obligue a decirlo.
Su nombre, Abate.
Dígame, Abate...
cuando comparezca ante Dios, ¿cómo explicará...
la muerte de Madeleine?
¡Asesino!
Sus palabras--
Sus palabras llevaron a Bouchon--
¡Santo carajo, Abate!
¿Y si uno de sus internos intentara caminar sobre el agua y se ahogara?
¿Condenaría a la Biblia?
Me parece que no.
Una muchacha inocente está muerta.
A tantos escritores se les niega la satisfacción...
de una respuesta concreta a su trabajo.
He sido agraciado, ¿verdad?
No es ningún secreto que la amaba.
Quería joder con ella, eso es todo.
- ¿Y lo hizo? - No le corresponde preguntármelo.
¿Por qué nunca la hizo suya por la fuerza?
- ¿Quién dice que no? - ¿Fue por impotencia?
¡Jamás!
Entonces debió ser por amor.
Jodí con ella una infinidad de veces...
y todo ese tiempo suplicaba pidiendo más.
Examinamos el cuerpo.
Murió virgen.
Dele honrosa sepultura...
en el cementerio de la iglesia, a cuenta mía.
No entierre...
su precioso cuerpo...
en la misma tierra...
que los demonios que habitan en este lugar maldito.
Su horrible secreto ha quedado revelado. Es un hombre después de todo.
Tengo opio para adormecer el dolor.
Nuestra intención es punitiva.
Si adormecemos el dolor, ¿qué sentido tiene esto?
Abate du Coulmier.
Estoy aquí.
Ay, si fuera tan fácil acallarme.
Buen muchacho.
Vaya, vaya.
- Ha superado todas mis expectativas. - Y las mías.
No soy el primero a quien Dios pide que derrame sangre en su nombre.
Y no seré el último.
¿Y dormirá tranquilo esta noche?
No, señor.
Dicho claramente...
no espero volver a dormir jamás.
No me envíe a otro lugar, Abate.
¡Abate!
Abate.
Será mejor que venga aprisa, Abate.
Escribió por toda la pared.
Usó su propio excremento. Se hizo una especie de pintura.
Dios santo.
¡Qué peste!
- Quítale la mordaza. - No debemos, señor.
Debo darle la extremaunción.
Dame tu puñal.
Déjanos.
Fracasé salvando su alma en vida.
No fracasaré en la muerte.
Querido Padre Celestial:
Demuestra tu infinita misericordia y abre tus puertas a este hombre...
tan hijo tuyo como cualquier otro.
Hay...
en cada uno de nosotros...
tanta belleza...
y tanta abominación.
Ningún hombre está exento.
Perdónalo.
Perdónanos a todos.
Bese la cruz.
Bienvenido a Charenton, Abate Du Maupas. "Un año después"
- Me alegro de mi nuevo puesto, señor. - ¿De veras?
Gracias.
Me temo que nuestra dotación se ha quedado en una miseria.
Somos el hazmerreír de toda Francia.
Sin embargo...
como nota alegre, ahora estoy solo al frente de este hospital.
Mi política aquí es que cada interno debe ganarse su sustento.
La imprenta de Charenton, Abate.
Fabricamos libros para el coleccionista exigente.
Los internos compulsivos componen los tipos...
los apáticos fabrican la cubierta y preparan la tinta.
Es asombroso, doctor.
Los pacientes están tan contenidos, tan dóciles.
Sí, están tranquilos.
Tienen la satisfacción que sólo puede ofrecer un día duro de trabajo.
No puedo creerlo.
¿El Marqués de Sade? ¿Está publicando sus novelas?
Sí.
Desde su lamentable muerte, ha aumentado el interés por sus obras.
Por supuesto, usaré los beneficios...
para devolverle a Charenton su antigua grandeza.
¿Doctor?
Tenemos una reunión con herr Becker a las 4:00.
Quiere publicar una edición suiza...
en papel dorado y con cubierta de piel de becerro.
- Gracias, Charlotte. - De nada.
Lee la página 205.
Le doblé la esquina.
Mira.
¡Vamos, muévete!
¡A la izquierda! ¡Vamos!
¡Siguiente! Vamos, suban estos libros al carro.
¡Vamos, suban esas cajas! ¡Muévanse! Muy bien.
¡De acuerdo, en marcha! ¡Hasta la semana que viene!
Por supuesto, no todo es tan...
armonioso como pueda aparentar.
Espero que sea una persona de carácter fuerte.
Mis años cuidando leprosos...
me han dado valor para afrontar lo peor de la vida, doctor.
Aún tenemos a unos cuantos incurables solitarios...
propensos a la violencia y a la perversión.
Así que...
tú eres mi sucesor, ¿verdad?
¿Sucesor?
Escúchame...
Abate...
y escúchame bien.
He mirado al rostro del mal...
y he vivido para contarlo.
Y ahora te lo ruego, por tu propio bien, déjame escribirlo.
Dice tonterías, amigo mío. Delira y despotrica.
Si tienes una pizca de caridad cristiana me traerás pergaminos...
tinta y una pluma.
No hará nada semejante, este paciente...
representa un gran peligro para sí mismo y para los demás.
¿Está bien, señor?
- ¿No lo ves, Abate? - ¿No lo ve, Abate?
Algunos hombres...
están más allá de la salvación.
Espera. Por favor.
Por favor, tráeme una pluma. ¡Por favor!
Espera, lo siento. ¡Maldito seas, Abate!
¡Una pluma!
Una pluma.
Usela bien.
Se lo debe a ella.
Querido lector:
Le dejo ahora con una historia escrita por el Abate du Coulmier...
un hombre que encontró la libertad...
en el lugarmás insospechado...
en el fondo de un tarro de tinta...
en la punta de una pluma.
Sin embargo, queda advertido:
su argumento está empapado en sangre...
sus personajes son depravados...
y su temática perniciosa, cuando menos.
Pero para poder conocer la virtud...
primero debemos familiarizarnos con el vicio.
Sólo entonces podremos saber la verdadera dimensión del hombre.
Así que adelante...
le reto...
a que pase la página.